8, 20 horas
Pienso en Borges, pero al cerrar los ojos, sin saber aún si estoy dormido o si estoy despierto, le grito a los perros que deambulan ya, escupiendo saliva de entre mis dientes destrozados por la bebida: Y tendría que gritarle a él:
“Sentir que la vigilia es otro sueño
Que sueña no soñar y que la muerte
Que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.”*
*Jorge Luis Borges
La mujer que me sueña.Encuentros del otro lado.
en el sueño te desaparecías, volvías, no llegaba a verte, te escondías.
en este lado las cosas se resuelven. hay un fondo y por lo menos sé , el dolor no es inagotable.
Junto con el amanecer que se cuela por las rejas, los nudos se destraban.
El cuerpo se vuelve serpiente, hilo de coser, escualo negro,aroma de descuido y suciedad, el vértigo de la permanencia, periplo del que deambulará.
Las pastillas empiezan a hacer efecto.
La historia comienza en Bs As, arrastándose desde Córdoba, con muchas drogas en el cuerpo y la cabeza desparramada por algún lugar.
en BsAs, nada, no hacer nada durante 3 meses, no salir ni a comprar cigarros, dedicarse a mirarse al espejo, tratando de entender quién sos. ( alguna vez intentante mirarte al espejo, vos vas y venis en él)
entonces sin darme cuenta comienzo a tener sueños que me intrigan y me dicen algo, yo sé que dicen algo.
En la locura de estos tres meses visito ( las unicas salidas obligadas) un psicólogo ( humm, no funcionó), una homeópata, algo surte efecto despacio y por último un hombre de fé, no curandero, un estudioso del arte en combinación con la espiritualidad. Hmmm otra vez, me deja en la calle - un reto metafisico y una penitencia psicologica.
Comienzo a soñar:
dos mujeres con un hombre, una de ellas llora sin parar, desconsuelo y angustia. el hombre habla con otra mujer ( que soy yo) y le dice: mientras no decidas qué hacer y continúes tirando todas las supuestas y catcólicas culpas contra vos, seguirás así, y tal vez terminarás como ella - ella se da vuelta - ella era también yo.
